-
En marge(s) (page 7)
Monnaie bleue
"Monnaie bleue" Jérôme LeroyEditions La Table Ronde (Petit Vermillon)
Présentation de l'éditeur :
Monnaie bleue est l'histoire secrète, violente et sombre de la France de la toute fin du vingtième siècle.
On assistera, dans ce roman noir, à la vie habituelle des proies et des cibles d'un ordre social d'autant plus impitoyable qu'il est menacé.
On assistera également aux manipulations, chantages et assassinats divers orchestrés par ceux qui veulent continuer à défendre l'indéfendable : polices parallèles, conseillers occultes et chiens de garde médiatiques.
Mais il sera aussi et surtout question, ici, de vengeance, d'honneur et d'amour fou.
Né en 1964, Jérôme Leroy est l'auteur d'une vingtaine de livres (romans, novellas, essais et anthologies), dont Le Déclenchement muet des opérations cannibales (Équateurs, 2006), Comme un fauteuil Voltaire dans une bibliothèque en ruine (Mille et une Nuits, 2007) et La Minute prescrite pour l'assaut (Mille et une Nuits, 2008).La première page :
"Peut-être parce que je n'avais pas bu depuis trois jours, peut-être parce qu'il s'agissait du premier après-midi de soleil après des mois de pluie, peut-être parce que mon sang, enfin, ne charriait plus d'adrénaline ni de nicotine, je sentis le vent de folie et d'angoisse qui me dévastait silencieusement refluer comme une armée en déroute.
Je m'installai à la terrasse du Carillon. Ce café marquait une manière de frontière entre le centre ville et les quartiers dangereux de la Herse, de la Fosse aux Loups et des Gourées Rouges. C'était là que vingt-cinq nationalités vivaient une misère cosmopolite et restaient finalement le seul signe de vie dans cette ville du Nord qui s'enfonçait dans la crise, une crise larvée, tenace, couleur de cadavre.
En m'asseyant, j'eus l'impression que mon corps me revenait d'un seul coup. Le poids sur le plexus solaire s'était levé, la pression légère, mais persistante derrière mes globes oculaires avait disparu et cette vilaine moiteur au creux de mes paumes également. Le soleil me caressa la gorge, accentuant mon envie de pleurer et je saluai dans ces larmes avortées un retour parmi les hommes."
Ce que j'en pense :
Sur fond de révolte des banlieues (livre écrit en 1997), l'auteur montre l'état de la société française, ses contradictions, ses hypocrisies. Parfois violent, mais très bien écrit.
__________
aucun commentaire
Apnées
Apnées - Antoine Choplin La fosse aux oursPrésentation de l'éditeur :
Alors qu'il se rend au bord d'un lac pour une séance d'apnée (discipline âpre, exigeante et de faible profit), un homme est victime d'une panne de voiture et échoue à Plan-les-Ouates, bourgade qu'il ne connaît pas. Ainsi, dans l'attente d'une réparation, s'ouvrent à lui quelques heures d'une vacuité parfaite dans un espace vierge de tout repère. Embarrassé par cette liberté inopinée - que faire de ce temps ? Pourquoi se diriger ici plutôt que là -, il décide de confier son itinéraire à celui d'une femme dont il entreprend la filature. Le récit de cet homme, avec son appétit des mots, est singulier et témoigne d'un lien ambigu à la complexité du monde qui l'entoure : sa passion ludique pour la lexicographie serait une manière de tenter de l'embrasser ; son besoin d'apnée, le signe d'une incapacité à le faire.
Les premières lignes :
"Les jours précédents, le joran avait soufflé fort, flanquant au pays un bon coup de rebuse.
De cet hiver mollasse, ce fut l'ultime ruade.
Et aujourd'hui, ce que l'on flairait à l'avant des brumes encore voyageuses, c'était surtout cet air neuf et pépiant avec une verve retrouvée, dissipant toute menace d'un retour de cramine.
Bref, le printemps commençait à pousser ses pions.
J'étais de sortie.
Enfin, de sortie.
Dans l'habitacle, une odeur de chaud.
J'ouvris la vitre, mis le coude à la portière, un peu le nez aussi. A l'extérieur, c'était pire encore. Les pots d'échappement rendaient de petits cumulus noirâtres et les avertisseurs, une polyphonie énergique et plutôt atonale.
En vérité, j'étais salement englué dans un embouteillage.
J'avais hésité avant de renoncer au contournement autoroutier de Genève. Finalement, j'avais cédé à l'appel d'une trajectoire aux apparences optimales, joliment tangentielle à la pointe sud du lac.
Je bisquai à l'endroit d'Euclide et des postulats de sa géométrie.
Tentai de me rassurer en convoquant la mécanique des fluides et ses dénouements, fréquemment heureux.
Je remontai la vitre."
Ce que j'en pense :
On retrouve dans ce livre la "patte Choplin" : une grande douceur, des personnages dont nous découvrons à peine quelques secrets, et de la légèreté, du silence. En plus, dans ce livre, il y a les mots, riches, désuets, vieillis, magiques. Un livre "long en bouche", à déguster.
__________
1 commentaire
Ici
"Ici", de Jean Pierre Siméon, illustration Martine MelinetteCheyne éditeur (poèmes pour grandir)Les auteurs :
Jean-Pierre SIMÉON
Né en 1950. Publie régulièrement à Cheyne depuis 1984. Prix Artaud 1984, Prix Apollinaire 1994, Grand Prix du Mont-Saint-Michel 1999 et Prix Max Jacob 2006. Quatre romans, un récit et du théâtre publiés par le Castor Astral, l'Aire et les Solitaires intempestifs. Nombreuses interventions sur les rapports poésie et pédagogie. Dirige, avec Jean-Marie Barnaud, la collection Grands fonds de Cheyne éditeur. «Poète associé» au C.D.N. de Reims pendant six ans, il rejoint ensuite le T.N.P. de Villeurbanne, aux côtés de Christian Schiaretti, son directeur. Directeur artistique du Printemps des poètes.
Martine MELLINETTENée en 1952 à Paris. Création de Cheyne avec Jean-François Manier en 1978. Dirige la collection Poèmes pour grandir. Expositions à Paris (Bibliothèque nationale, librairie-galerie Touzot), Grasse (Médiathèque municipale), Clermont-Ferrand (D.R.A.C. Auvergne), Villeurbanne (M.L.I.S.), New York (National Arts Club, Galerie Jadite).
Extrait :
GIBRALTAR
Ceux-là ne vont pas à la mer
pour la mer
pas pour nouer leurs rires
à la gerbe des vagues
pas pour cuire leur sommeil
sur le sable
ils sont devant la mer
debout sous la nuit sans étoiles
comme devant l'abîme
derrière eux la terre qu'ils aiment
harassée
dépourvue
où il n'y a de choix
qu'entre la mort et la mort
devant eux rien la mer immense
un abîme à franchir
comme on doit bien franchir le désespoir
ils savent que leur barque
est plus fragile qu'un rêve
ils savent
que là-bas peut-être à l'autre bout du vide
la mer recrachera leur corps
sur le sable froid
ils savent
debout devant la mer
Mon avis :
Poèmes profondément ancrés dans le monde tel qu'il est avec ses souffrances, ses espérances. Une poésie qui n'a pas peur de l'émotion, de l'engagement.
__________
aucun commentaire
On ne sait pas si ça existe les histoires vraies
"On ne sait pas si ça existe les histoires vraies", Isabelle DamotteCheyne éditeur
Présentation :
"Sept enfants, sept prénoms, sept histoires vraies. Et sept intermèdes pour avancer doucement, comme dans la neige, sans un bruit, dans chaque histoire. Dans la douleur et la désespérance on entre de côté, de travers, par les mains, par les murs, par les jeux, pinces à linge accrochées comme les cailloux du petit Poucet, pinces à détacher, une à une. Ici les vêtements ont une peau, les murs suintent de pus, le ciel palpite. Ici ce sont les vêtements, les murs et les ciels qui souffrent. C’est drôlement discret, pudique, ça souffre en refrain à la manière des enfants, à la manière des petits — qui ne sont pas cousus de fil blanc, jamais." (extrait de la préface de Marie Cosnay)
Extrait :
Je m'appelle Judith, j'ai trois ans.
Ma mère est belle, ses yeux sont verts.
La nuit mon père galope sur un grand cheval noir.
Je déroule le ruban posé sur la table, mes doigts caressent le chemin des fils rouges. Maman coupe le ruban et coud les morceaux séparés sur mes vêtements. Les vêtements propres, repassés, attendent sur la table. Il est tard, moi aussi on me plie sous les draps et on me borde bien serrée.
Dans la nuit papa me porte dans la voiture.
La route qui glisse pose un linge sur mes yeux
sois sage dors.
Maman rit.
Papa me lance dans le ciel blanc
la neige me saisit.
Maman retourne le miroir : « Regarde le château ! »
Mon avis :
Très beau premier livre qui nous fait découvrir ce que peut être la poésie contemporaine
__________
aucun commentaire
Le Chanteur de Gospel
Le Chanteur de Gospel - Harry CrewsTraduction Nicolas Richard - folio policier
Présentation de l'éditeur :
Chaque bled, même paumé, a son héros. À Enigma, Géorgie, où la canicule suce la terre, on guette depuis des mois l'arrivée d'une Cadillac. On attend l'enfant prodigue du pays, le Chanteur de Gospel, une sorte de messie dont chaque passage s'accompagne de mystères. Il va, cette fois, chanter en souvenir de Mary Bell, l'autre soleil d'Enigma, une gamine poignardée soixante et une fois. Le shérif le sent, ce crime sacrilège rendra la foule difficile à tenir. Les idoles sont fragiles et l'amour comme la haine peuvent être gravés sur les mains d'un même homme. Qui sait ce que la folie qui couve en ville réservera au Chanteur?...
Les premières lignes :
"Enigma, Géorgie, était un cul-de-sac. Le tribunal avait été construit à la lisière du marécage Big Harrikin, là où la Route 229 s'arrêtait net comme un ruban coupé. De la fenêtre de sa cellule orientée au nord, Willalee Bookatee voyait toute la ville. Il se balançait mollement d'un pied sur l'autre. Derrière lui, une assiette de petits pois se figeait dans de la graisse de porc. Deux pains au lait étaient échoués sur le bord de l'assiette. Un seau traînait dans un coin de la cellule, et au-dessus, à hauteur d'homme, le règlement de la prison du comté de Lebeau avait été inscrit au crayon de papier sur une feuille de cahier.
Dans la chaleur étouffante de sa cellule, Willalee Bookatee se dandinait comme un balancier d'horloge devant l'éclatant carré de lumière de sa fenêtre. Hormis le vrombissement incessant des mouches qui s'agglutinaient derrière lui, sur le bord poisseux de l'assiette, il n'y avait pas un bruit. Le soleil à l'ouest divisait la rue en une zone d'ombre et une zone de lumière. Tout au bout de la ville, là où la Route 229 débouchait dans la plaine brûlante, un mulet était attaché dans l'ombre clairsemée d'un mélia. Il était endormi sous une selle en bois, et des mouches gorgées de sang voletaient tout autour avec langueur. Du côté ensoleillé de la rue, une Buick 1948 avec une queue de renard sur l'antenne et un autocollant Go Navy sur le pare-brise arrière, était garée devant l'épicerie-droguerie Marvin, qui faisait également bureau de poste, et où flottait un fanion au poteau en aluminium. La Buick était la seule voiture de toute la rue. Il n'avait pas plu depuis deux mois."
Ce que j'en pense :
Ce roman écrit il y a plus de 40 ans mérite vraiment lecture. Portrait d'une Amérique profonde peuplée de monstres, de belles filles, de tarés, de tordus... et son écriture en fait un livre de poésie noire.
__________
1 commentaire
1 2 3 4 5 6 [7] 8 9 10 11 12 13 
En marge(s)
Le livre est la mère du lecteur. (C.B.)
Haut de page
Actions
Aller à l'accueil
Contact
Chercher un article
Connexion
Créer mon blog
Vous avez reçu un nouveau message !