Dans les marges

"La cité sans aiguilles" de Marc Torres - Viviane Hamy

Présentation de l'éditeur :

Il était une fois... L'Horloger, l'Écrivain et le Guerrier, qui laissent derrière eux famille et patrie pour rejoindre la mystérieuse Cité sans aiguilles. Chacun commence alors un périple en solitaire.

Pourtant, tous les chemins finissent par se croiser et c'est ensemble qu'ils poursuivront leur quête vers la Cité gouvernée par l'exceptionnel Roi Blanc. Elvira, la reine, et Guillaume, l'ami et précieux conseiller, sont les garants de l'équilibre du souverain, de sa sagesse et de sa bonté. Cependant, une souffrance intolérable a fait du Roi Blanc le Roi Fou, celui qui a renié son œuvre, et met en danger le bonheur et la paix de ses sujets en voulant à toute force inverser le temps... Ce défi lancé aux dieux l aidera-t-il à surmonter sa douleur ? Quels arcanes devront franchir nos personnages pour rendre à ses sujets la joie et l'allégresse que la folie du Roi leur a confisquées ?

La Cité sans aiguilles est un voyage au pays des mythes et des légendes, une réflexion subtile sur l'art, la transmission, le pouvoir, l'amour fou, et les liens ténus qui tissent la vie des hommes.

Première page :

"Il avait dit adieu à sa famille, rangé sur sa mule son précieux matériel, sa vieille gourde en peau de chèvre et quelques provisions pour le voyage.

Ses parents s’étaient levés à l’aurore pour le regarder partir. Sa mère l’avait longuement embrassé au moment de se séparer : le creux de sa nuque se rappelait encore l’humidité de ses larmes sur son col.

– Tu es sûr de ta décision ? avait-elle insisté.

– Ne vous inquiétez pas pour moi, mère.

Où allait-il ? Il ne savait pas. Cela n’était pas important. On voyageait avant tout pour partir, non pour arriver.

Son père l’avait accompagné jusqu’à la sortie du village, puisque, à défaut de larmes, les hommes ont leurs gestes pour pleurer.

– Tu n’as rien oublié, au moins ?

– Quoi de plus important que les souvenirs que j’emporte ?

Il aurait pu dire qu’il reviendrait, et son père aurait fait semblant de le croire, mais tous deux savaient qu’ils se seraient menti."

Ce que j'en pense :

Conte poétique et philosophique, fable sur le temps, l'amour, l'art… voyage initiatique … le tout parsemé de sentences pleines de sagesse. Très beau livre, original, bien écrit, qui nous plonge dans l'univers merveilleux du "Il était une fois".

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"La peau d’Élisa" de Carole Fréchette - Actes Sud-Papiers

Présentation de l'éditeur :

Une femme seule, assise devant nous. Une femme de chair, d'os et de sang, qui se livre à un étrange rituel. Avec délicatesse, elle raconte des histoires d'amour. Des histoires vraies qui sont arrivées dans des lieux précis d'une ville précise. Elle insiste avec minutie sur tous les détails intimes : le cœur qui bat, les mains moites, le souffle court, la peau qui frémit sous les doigts. Tour à tour, elle évoque le souvenir de Sigfried qui était fou, de Jan qui voulait tout et tout de suite, d'Edmond qui l'attendait sous les arbres l'après-midi et aussi de Ginette qui était boulotte et d'Anna qui lui a dit les choses qu'on rêve d'entendre... Qui est-elle, cette femme au passé multiple et pourquoi raconte-t-elle tout cela ? Elle parle avec fébrilité, comme si elle était en danger, comme si son cœur, sa vie, sa peau en dépendaient. Peu à peu, à travers ses récits, elle révèle ce qui la pousse à raconter et livre le secret insensé qu'un jeune homme lui a confié, un jour, dans un café...

Première page :

"Élisa est assise et s'adresse au public. On la sent un peu inquiète. On ne sait pas depuis combien de temps elle est là ni depuis combien de temps elle parle.

Élisa. Qu'est-ce que je disais ? Ah oui. Ça s'est passé à Saint-Gilles, quand je portais des pantalons péruviens et des ceintures larges comme ça, avec des clochettes. Je le croisais tous les midis, clans la rue de la Glacière. Une rue terne et triste. Il était assez petit, et pas vraiment beau, mais il avait... Je sais pas... Il était différent. J'avais dix-sept ans, peut-être dix-huit. Je portais des grandes ceintures avec des clochettes qui tintaient quand je marchais. Les entendez-vous, les clochettes ? Lui aussi portait des vêtements colorés : des chemises de pirate, des pantalons bouffants, des vestes bariolées. Il y avait une espèce de compétition entre nous ; c'était à celui qui irait le plus loin dans l'extravagance. Quand on se croisait, on se regardait du coin de l'œil, et on comptait nos points, en silence. Quelquefois, son coude frôlait le mien et ça faisait une petite étincelle qui éclairait pendant quelques secondes la rue de la Glacière, qui était terne et triste. Et puis, j'allais à mon école et lui à la sienne. Et c'était tout. Notre vie de jeunes gens volages suivait son cours. Plus tard, j'ai changé d'école ; on s'est retrouvés dans la même classe et on est devenus amis. On a fait toutes sortes de folies. On allait se baigner dans les piscines privées, la nuit. Un jour, il a enlevé le toit de son auto au chalumeau, pour faire une décapotable. Quand il pleuvait, il fallait la vider avec un petit seau, comme une chaloupe. On riait beaucoup. Il était fou, Sigfried. Il s'appelait Sigfried. C'était gai, mais on ne s'aimait pas encore. Pas complètement… Je veux dire avec la peau et la bouche et tout. (Elle s'arrête.) Excusez-moi.

Elle prend un petit miroir et regarde son visage, attentivement. Elle passe le doigt autour de sa bouche, puis elle reprend."

Ce que j'en pense :

C'est presque un monologue, toujours adressé au public. Le texte est magnifique, assez troublant, poétique, rempli d'émotion. A la fin du livre l'auteure raconte comment cette histoire est née à partir d'un projet "écrire la ville" à Bruxelles et cela apporte encore plus de force au texte.

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"Terminus Belz" de Emmanuel Grand - Liana Levi

Présentation de l'éditeur :

Il s’appelle Marko Voronine. Il est en danger. La mafia le poursuit. Il croit trouver refuge sur Belz, une petite île bretonne au large de Lorient coupée de tout sauf du vent. Mais quand le jeune Ukrainien débarque du ferry, l’accueil est plutôt rude. Le métier du grand large en a pris un coup, l’embauche est rare sur les chalutiers et les marins rechignent à céder la place à un étranger. Et puis de curieuses histoires agitent en secret ce port de carte postale que les locaux appellent «l’île des fous». Les hommes d’ici redoutent par-dessus tout les signes de l’Ankou, l’ange de la mort, et pour Marko, les vieilles légendes peuvent se montrer aussi redoutables que les flingues de quelques tueurs roumains.

Tricotant avec brio un huis clos inquiétant et une course-poursuite haletante, Emmanuel Grand mène son thriller d’est en ouest à un train d’enfer.

Première page :

"Son corps transi était plaqué au sol. Immobile. Recroquevillé pour mieux lutter contre le froid qui enserrait ses membres et paralysait ses articulations. Un froid intense qui l'avait ramené à la conscience. Il avait senti une étoffe rugueuse sur sa peau nue. Ses pieds avaient durci dans ses bottes en caoutchouc. Il avait tenté de se retourner, de se débattre, mais ses bras, ses jambes ne répondaient plus. Son cerveau envoyait les ordres, niais à l'autre bout les petits muscles exécutants avaient déserté. Il n'était plus qu'une masse inerte et pétrifiée.

L'engourdissement l'aurait bientôt englouti si une douleur pénible ne s'était rappelée à lui. Une migraine lancinante qui, à mesure qu'il reprenait conscience, devenait de plus en plus insupportable, comme si une boule de billard rebondissait à toute allure contre les parois de sa boîte crânienne. Sa tête pesait une tonne et lui faisait un mal de chien. Le sang, sous ses tempes, tapait comme un torrent de montagne et des centaines de micro-décharges électriques convergeaient vers son front pour s'évanouir brutalement dans une sorte de trou noir. Il ne sentait plus son visage, son nez, ses joues. Il passa sa langue sur ses lèvres et rencontra une croûte. Il chercha à remonter vers ses narines. Un filet de liquide tiède s'en écoulait. Il avait le goût tout à la fois inquiétant et rassurant de son propre sang, mêlé à nue écœurante odeur de pétrole brûlé. En remuant la langue, il avait senti un corps étranger, petit et pointu. Tout d'abord il pensa avoir perdu un morceau de dent, mais c'était trop mou.

II se souvint du souffle, de cette douleur atroce sur son front. Du craquement. Son corps qui glissait sur le sol. Puis le noir."

Ce que j'en pense :

Le début est très prometteur. Le sujet est original ; le huis clos dans cette ile bretonne (un condensé de Groix, de Ouessant…) avec ce monde de la pêche, est intéressant, les légendes bretonnes apportent un côté fantastique et inquiétant à l'intrigue… et puis cela ne tient pas sur la longueur. Ce qui était plaisant au départ devient plus lourd au fil des pages.

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"Tout le cimetière en parle" de Marie-Ange Guillaume - Le passage

Présentation de l'éditeur :

Les états d'âme du jeune " opérateur funéraire " fraîchement embauché, venu présenter son catalogue de cercueils à sa cliente fraîchement orpheline de père. Le monsieur de 87 ans qui ne veut plus se laisser emmerder par son taux de cholestérol. Le fait divers sanglant chez le petit couple " sans histoire ", comme on dit avant que la moquette soit repeinte en rouge. Le départ du chien et la détresse de son maître. La visite à l'amie dans son mouroir de luxe - on aurait voulu tout savoir d'elle, mais c'est trop tard et on parle météo. Le vieil homme magnifique à la vie si pleine, devenu la chose hospitalière d'une infirmière qui entre sans frapper. Le mortel qui veut durer et l'immortel qui se barbe : ça fait un partout... La mort, sujet réputé antipathique, Marie-Ange Guillaume l'ausculte avec humour, colère parfois, larmes quand le chagrin déborde. Si bien que ce livre salutaire revigore le vivant - il est bon d'apprivoiser cette chose hostile et invivable, puisqu'elle nous pend au nez.

Première page :

"Je suis sur le mauvais versant de la montagne et je descends tout schuss comme un skieur sans freins qui va finir par s’éclater contre un sapin. Le matériel commence à merder plus ou moins discrètement – faiblesses diverses, douleurs variées, trucs qui calent, machins qui coincent, rides et flapissures des chairs – mais on tente de me convaincre que cette décrépitude, ressentie chaque jour comme une offense à ce que j’ai été, n’est qu’une broutille aisément réparable, youpi. Dans ma télé à l’heure de la pub, on me vante les mérites d’une crème resurfaçante tartinée sur les joues d’une vieille (vingt-deux ans à tout casser) qui semble, en effet, impeccablement resurfacée – je ne sais pas quel génie a inventé ce vocabulaire mais j’espère qu’il a été payé correctement. Une autre vioque, tendance Jane Fonda vers quarante-trois ans, perchée sur le dos d’un chameau dans un Sahara filmé en Andalousie, se fiche bien de ses fuites urinaires, vu qu’elle porte sous son jean de baroudeuse la protection Tralala force 7. Sur un ton pimpant…"

Ce que j'en pense :

Tous les textes de ce recueil ne se valent pas mais certains sont d'une très grande force, comme "Aloïs A" , "Le vieil homme"…  lorsque l'humour se mélange à la tendresse, à la colère, à la révolte et à la poésie.

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"Laisse moi te dire une chose" de Rémi De Vos - Actes Sud - Papiers

Présentation de l'éditeur :

Condamnée par une maladie incurable, une femme reçoit à l’hôpital les visites de son fils. Ils essaient de dialoguer, à leur manière : face aux griefs de la mère contre le théâtre qu’elle déteste, le fils, comédien, oppose le silence. Il supporte aussi les récits de l’ami de sa mère et les histoires graveleuses de son propre frère avec qui il ne s’entend pas. En parallèle, il imagine une pièce autour de Vidal, un jeune prisonnier fantasque qui réussira, lui, à s’échapper.

Première page :

"LA MERE. Quand te décideras-tu à chercher un métier sérieux ? De toute façon c’est trop tard maintenant, tu es trop vieux, tu ne peux même plus passer les concours.
LE FILS. Tout va bien, tu as tort de t’inquiéter…
LA MERE. Je m’inquiète depuis que tu t’es mis en tête de faire du théâtre. D’où t’est venue cette idée ? Pas de la famille en tout cas. Personne dans la famille ne s’intéresse à ça, au théâtre. Personne ne s’y est jamais intéressé. C’est tellement ridicule. Le mot même est ridicule. La première fois que j’ai entendu de ta bouche que tu voulais faire du théâtre, j’ai trouvé ça tellement ridicule. Comme si tu voulais devenir marin pêcheur ou je ne sais pas, quelque chose comme ça, impossible à comprendre. Une idée idiote voilà tout, comme il en pousse dans la tête des jeunes qui se cherchent, c’est comme ça qu’on dit – qui se cherchent ? – qui ont du mal à trouver leur voie, c’est comme ça qu’on dit, non ? (Si tous les jeunes qui ont des problèmes se mettaient en tête de faire du théâtre, tu imagines !) Je t’écoutais réciter dans ta chambre, c’était tellement ridicule et touchant aussi quelquefois. Ton père avait peur que tu ne deviennes homosexuel ; c’était sa hantise en t’écoutant parler tout seul."

Ce que j'en pense :

Une pièce sur la famille et sur le théâtre, sur la théâtralisation de la vie, sur le silence, sur l'impossible communication, sur l'évasion. C'est direct, souvent cruel, parfois drôle. Il faut trouver le metteur en scène qui nous fera pénétrer dans ce huis clos.

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"Du sang sur Abbey Road" de William Shaw - Les escales noires

Présentation del'éditeur :

Londres, 1968, quartier d'Abbey Road. Le corps nu d'une jeune femme est retrouvé sous un matelas. En charge de l'enquête, le détective Cathal Breen pense à une des fans des Beatles qui campent près du célèbre studio. Après avoir terni sa réputation par un inexplicable acte de lâcheté, Breen sait que cette affaire est son unique chance de sauver sa carrière. Mais ce vieux garçon, encore sous le choc de la mort de son père, va devoir faire face à une société en pleine mutation qui le dépasse. Et personne n'incarne mieux cette nouvelle réalité que la jeune inspectrice chargée de l'assister. Le duo improbable est loin d'imaginer que, dans le swinging London où sexe, drogue et pop music échauffent les esprits, il va se retrouver plongé dans un cocktail explosif de corruption, de tensions raciales et de trafic d'armes...

Première page :

"- Pourquoi n'y es-tu pas allé quand je te l'ai dit, avant de quitter la maison ?
La question est adressée à un petit garçon en culotte courte et en colère. Nounou, les cheveux fous dans le vent d'octobre, conduit l'immense poussette Silver Cross de la main droite et traîne le garçon de la gauche. Bébé a abandonné Ninou, son éléphant en peluche, et pleurniche sous la couverture jaune. Ils reviennent du parc. Aucune autre nounou n'y était. Il faisait trop froid, mais la mère des enfants tient à ce qu'ils sortent tous les matins avant la collation de 11 heures. Maman croit aux bienfaits du grand air et de l'exercice, bien qu'elle-même préfère rester chez elle à fumer ses Park Drived et à parler pendant des heures au téléphone comme si ça ne coûtait rien, ou à jouer au solitaire.
- Je te l'avais bien dit, non ?
Nounou se débat pour avancer, façon crabe, les deux bras tendus, l'un poussant, l'autre tirant.
- Non ?
Elle porte la cape bleu marine qu'elle déteste. Des mocassins de grand-mère, noirs à pompons. Maquillage interdit. Jupes sous le genou. Et Papa a les mains baladeuses.
Le garçon possède déjà l'assurance de celui qui sait que Nounou n'est qu'une employée rémunérée - trois livres dix par semaine, pension comprise - et peut donc être traitée comme telle."

Ce que j'en pense :

Excellent roman. L'atmosphère de l'année 1968 est très bien rendue, avec le Biafra, les Beatles, le Vietnam… le sexisme, le racisme ordinaire… L'auteur a su éviter les clichés sur cette époque.

Les personnages sont admirablement bien campés et c'est magnifiquement écrit (et traduit) avec ce qu'il faut d'humour, de tendresse, de rythme. On attend la suite de la trilogie annoncée.

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"Madame Diogène" de Aurélien Delsaux - Albin Michel

Présentation de l'éditeur :

Madame Diogène ne vit pas dans un tonneau mais dans un appartement transformé en terrier. Elle y a accumulé au fil du temps des tombereaux d’immondices dont les remugles ont alerté les voisins. Elle n’en a cure, elle règne sur son domaine, observe le monde de sa fenêtre, en guette l’effondrement et le chaos. Elle sait qu’autre chose se prépare.
Plongée vertigineuse dans la folie, analyse minutieuse de la solitude radicale, ce premier roman d’Aurélien Delsaux explore avec une force et une maîtrise étonnantes un territoire aussi hallucinant qu’insoupçonné.

Première page :

"- Ouvrez maintenant, soyez raisonnable. Ouvrez !

On frappe et on gueule à sa porte, elle a ouvert un œil, le jour entre dedans et, par de maigres interstices, inonde de blanc jusqu'à son terrier. Je sais que vous êtes là : ouvrez !

La rumeur des voitures qui monte du boulevard lui parvient, assourdie, comme un bourdonnement de guêpes que les coups, incessants, ponctuent. Parfois, elle parvient à entendre le Gros maugréer, la traitant de vieille charogne, de vieille teigne ;

Tu vas ouvrir, vieille teigne ! grogne-t-il sans cesser de tambouriner.

C'est presque devenu quotidien. Il tape, commençant quand il fait encore nuit, d'abord des coups secs, serrés, puis de plus en plus fort, du poing, du pied, il cogne et cogne encore. Il se dit qu'elle va avoir la trouille, il fait trembler toutes les cloisons, il se dit qu'elle n'a pas le choix."

Ce que j'en pense :

C'est un huis clos assez oppressant, étouffant. L'auteur décrit avec froideur et précision ce personnage qui plonge dans la folie mais réussit à nous le rendre presque sympathique. Ce roman ne peut pas laisser indifférent.

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"Lysistrata, faisons la grève du sexe" de Aristophane - Mille et une nuits

Présentation de l'éditeur :

Faisons la grève du sexe ! Tel est le mot d'ordre auquel Lysistrata entend rallier les Athéniennes et ses amies de l'autre cité en guerre. Allumant le feu du désir, puis le repoussant chez leurs maris, elles espèrent ramener la paix, et les hommes au foyer... Avec cet argument politique échevelé et profond, Aristophane donne au Ve siècle avant J.-C. une des comédies les plus audacieuses et irrésistibles.

Extrait :

"LAMPITO. - Par les déesses, il est bien difficile pour des femmes de dormir toutes seules. Il faut pourtant s'y résoudre ; car la paix doit passer avant tout.
LYSISTRATA. - O la plus chérie des femmes, et la seule digne de ce nom !
MYRRHINE. - Si, ce qu'à Dieu ne plaise, nous nous abstenions rigoureusement de ce que tu dis, en aurions-nous plus tôt la paix ?
LYSISTRATA. - Beaucoup plus tôt, par les déesses! Si nous nous tenions chez nous, bien fardées, bien épilées, sans autre vêtement qu'une tunique fine et transparente, quelle impression feraient nos attraits ? Et si alors nous résistions aux instances des hommes, ils feraient bientôt la paix, j'en suis certaine.
LAMPITO. - En effet, Ménélas, quand il vit la gorge nue d'Hélène, jeta son épée
MYRRHINE. - Et si nos maris nous laissent là, malheureuse ?
LYSISTRATA. - Alors, comme dit Phérécrate, tu écorcheras un chien écorché .
MYRRHINE. - Ces simulacres ne sont que de la viande creuse. Mais s'ils nous saisissent et nous entraînent de force dans leur chambre ?
LYSISTRATA. - Cramponne-toi à la porte.
MYRRHINE. - Et s'ils nous battent ?
LYSISTRATA. - Cède, mais de mauvaise grâce. Le plaisir s'évanouit quand la violence s'en mêle. Il faut les tourmenter par tous les moyens ; ils se lasseront bientôt ; car il n'y a jamais de véritable volupté pour l'homme, si la femme ne la partage."

Ce que j'en pense :

Beaucoup de dérision, d'humour, d'excès en tous genres… pour cette farce politique qui a toujours sa modernité (aux metteurs en scène de le prouver )

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"Une femme blessée" de Marina Carrère d'Encausse - éditions Anne Carrière

Présentation de l'éditeur :

Fatimah vit au Kurdistan irakien avec son mari, leurs enfants et la famille de son mari. Un jour, elle est emmenée à l’hôpital de Souleymanyeh, très grièvement brûlée. Un accident domestique, apparemment… « Apparemment » car ces accidents dont sont victimes de nombreuses femmes, en général très jeunes, masquent souvent des crimes d’honneur.

Tandis que Fatimah va lutter pour vivre malgré ses blessures, pour ses enfants et le bébé qu’elle porte et qu’elle appelle le « bébé de la honte », la vie dans son village s’organise sans elle. À tel point qu’il semble qu’elle n’ait jamais existé. Seule sa fille aînée continuera à évoquer son souvenir.

Que va devenir Fatimah ? Que s’est-il passé le jour de l’« accident » ? le jour où le « bébé de la honte » a été conçu ? Quels mystères planent sur cette femme ?

Un roman poignant pour décrire la terrible réalité des crimes d’honneur.

Première page :

"Premier jour. Souleymanieh, Kurdistan irakien, hôpital des grands brûlés

Il est 15 heures. Le soleil est au plus haut. Il fait chaud, l'air est étouffant. La rue est bruyante, la poussière omniprésente.
À l'intérieur de l'hôpital, le calme n'en est que plus remarquable. Les stores baissés tamisent la lumière, il fait bon. Un havre de paix, en quelque sorte...
On pourrait le penser si, dehors, il n'y avait l'enfer de la guerre. Cela fait près de trente ans déjà que le pays, hommes, femmes, enfants subissent l'horreur, la peur, la violence.
Pourtant, l'horreur s'étend jusque dans les chambres de l'hôpital. On perçoit des gémissements. Pas des cris - les malades sont plutôt courageux, dignes -, mais des plaintes sourdes.
Et puis, il règne une odeur fade, douceâtre, une odeur de pourri. C'est celle des corps grièvement brûlés. On a beau tout faire pour couvrir cette odeur - le sol vient d'être nettoyé, un chariot rempli de produits détergents et antiseptiques est parqué dans le hall -, elle est là, lancinante, elle s'infiltre dans les narines, occupe le terrain."

Ce que j'en pense :

Le thème du livre est intéressant et on sent bien que l'auteure connaît parfaitement son sujet. Mais la conduite du récit est assez convenue et le style en est plutôt simpliste. Pas facile d'être écrivain lorsqu'on est la fille de sa mère (Hélène) et la sœur de son frère (Emmanuel) mais ça aide quand même pour être publiée et achetée !

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"Un ciel rouge le matin" de Paul Lynch - Albin Michel

Présentation de l'éditeur :

Tableau âpre et ténébreux de l'Irlande du XIX^e siècle et de sa brutale réalité sociale, Un ciel rouge, le matin possède la puissance d'évocation des paysages du Donegal où il se déroule en partie. Le lyrisme sombre et poétique de Paul Lynch, qui signe là un remarquable premier roman, en exprime la force autant que les nuances, entre ombre et lumière.

Printemps 1832. Coll Coyle, jeune métayer au service d'un puissant propriétaire anglais, apprend qu'il est expulsé avec femme et enfants de la terre qu'il exploite. Ignorant la raison de sa disgrâce, il décide d'aller voir l'héritier de la famille, qui règne désormais en maître. Mais la confrontation tourne au drame : Coll Coyle n'a d'autre choix que de fuir. C'est le début d'une véritable chasse à l'homme, qui va le mener de la péninsule d'Inishowen à Londonderry puis aux États-Unis, en Pennsylvanie. Pleine de rage et d'espoirs déçus, son odyssée tragique parle d'oppression et de vengeance, du lien viscéral qui unit les hommes à leur terre.

Première page :

"D'abord il n'y a que du noir dans le ciel, et ensuite vient le sang, la brèche de lumière matinale à l'extrémité du monde. Cette rougeur qui se répand fait pâlir la clarté des étoiles, les collines émergent de l'ombre et les nuages prennent consistance. La première averse de la journée descend d'un ciel taciturne et tire une mélodie de la terre. Les arbres se dépouillent de leur vêture d'obscurité, ils s'étirent, leurs doigts feuillus frémissant sous le vent, des flèches de lumière se propagent ici et là, cramoisies puis dorées. La pluie s'arrête, il entend les oiseaux s'éveiller. Ils clignent des yeux en secouant la tête, éparpillent leurs chants à travers le ciel. La vieille terre frissonnante se tourne lentement vers le soleil levant.

Une tension contracte tout son être et Coyle refuse d'admettre qu'il a peur. Pendant des heures il a contemplé avec effroi la lente éclosion du jour. Derrière la vitre trouble, l'aube sur Carnavarn lui apparaît comme gondolée, une moirure de pourpre changeant. Sur les murs, la paresseuse retraite des ombres."

Ce que j'en pense :

Une chasse à l'homme en forme de western, où règne une grand violence sociale et économique. Les paysages sont admirablement décrits, avec beaucoup de phrases nominales, d'adjectifs. Premier roman à l'écriture travaillée (trop peut-être).

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