"Toutes les femmes sauf une" de Maria Pourchet - Pauvert

Présentation de l'éditeur :

Dans une maternité, une femme épuisée, sous perfusion. Elle vient d’accoucher d’une fille, Adèle, et contemple le berceau, entre amour, colère et désespoir. Quelque chose la terrifie au point de la tenir éveillée, de s’interdire tout repos : la loi de la reproduction. De génération en génération, les femmes de sa lignée transportent la blessure de leur condition dans une chaîne désolidarisée, sans merci, où chacune paye l’ardoise de la précédente. Elle le sait, elle en résulte, faite de l’histoire et de la douleur de ses aînées. Elle voudrait que ça s’arrête. Qu’Adèle soit neuve, libre.
Alors comme on vide les armoires, comme on nettoie, elle raconte. Adressant à Adèle le récit de son enfance, elle explore la fabrique silencieuse de la haine de soi qui s’hérite aussi bien que les meubles et la vaisselle. Défiance du corps, diabolisation de la séduction, ravages discrets de la jalousie mère-fille… Elle offre à Adèle un portrait tourmenté de la condition féminine, où le tort fait aux femmes par les femmes apparaît dans sa violence ordinaire.
Et c’est véritablement un cadeau. Car en mettant à nu, rouage après rouage, la mécanique de la transmission, elle pourrait parvenir à la détruire.

Première page :

Du plomb dans la tête

Deux murs violets, disons mauves, deux murs gris, le reste en blanc. Un trépied à perfusion dit encore potence, les règles d'or de l'allaitement (quatre) et, sans aucun rapport, une affiche CGT « personnel de santé, défendez vos droits », le 1er mai. C'est passé. On m'étale sur un genre de toile cirée, entre deux éventrées de la veille. Les chambres particulières tu peux toujours demander mais c'est fonction des places, y'a pas de j'ai payé qui tienne. Ce n'est pas une toile cirée mais un drap, l'odeur c'est normal. À mes pieds, le berceau qu'il ne faut pas renverser, toi dedans, une étiquette dessus : Adèle. Je suis collante, évidée, plus près du fond que jamais. Je connais quelque chose comme la terreur d'un naufragé, et sa fatigue. Je cherche un truc, n'importe quoi, qui ressemblerait à qui je fus, la veille encore. Je n'aperçois ni mon visage, ni mon sac. Désormais la fin du monde commence à midi.

Ce que j'en pense :

Un livre sur la transmission, entre femmes, entre mères. Un livre où se déverse un trop plein de colère très liée à l’enfance de l’autrice. Cela pourrait donner un livre puissant mais ce n’est pas le cas. Il y a trop de haine, de méchanceté, de mépris pour sa mère mais aussi pour le personnel de la maternité. Cela devient lourd et très gênant.

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