"Clara lit Proust" de Stéphane Carlier - Gallimard

Présentation de l'éditeur :

« Proust. Avant, ce nom mythique était pour elle comme celui de certaines villes — Capri, Saint-Pétersbourg... — où il était entendu qu’elle ne mettrait jamais les pieds. »
Clara est coiffeuse dans une petite ville de Saône-et-Loire. Son quotidien, c’est une patronne mélancolique, un copain beau comme un prince de Disney, un chat qui ne se laisse pas caresser. Le temps passe au rythme des histoires du salon et des tubes diffusés par Nostalgie, jusqu’au jour où Clara rencontre l’homme qui va changer sa vie : Marcel Proust.

Première page :

Mme Habib sur le trottoir, en chemisier malgré le froid, tend le bras pour éloigner sa cigarette, l'autre est replié sous sa poitrine. À la fois raide et frissonnante, elle examine la vitrine de son salon comme si elle cherchait à en percer le mystère. Les lettres blanches de l'enseigne, l'immense poster sur lequel une femme coiffée comme Louise Brooks a l'air de regarder ses pieds, la liste des tarifs sur la porte cn verre. Et, à l'autre extrémité, tout en bas, inutile et solitaire dans son vase transparent, une tige de bambou qui n'a jamais poussé de plus d'un centimètre.

— C'est le nom qui ne va pas. Cindy. La fille de l'ancien propriétaire s'appelait comme ça. C'était à la mode en 1982 mais aujourd'hui ça ne dit plus rien à personne.

Mme Habib se méprend complètement sur le standing de son salon. Elle en a tellement rêvé qu'elle a fini par se convaincre qu'elle dirigeait l'équivalent d'un Dessange alors que Cindy Coiffure est minuscule, tout en longueur, caché dans un renfoncement lui-même planqué dans un passage, et survit grâce à une clientèle d'habituées dont la moyenne d’âge avoisine les soixante-dix ans.

Ce que j'en pense :

Bien sûr que Proust est un des grands auteurs de notre littérature. Bien sûr que la découverte d’un auteur, d’un livre, peut bousculer, nous faire découvrir de nouveaux mondes. Bien sûr que l’écriture de Proust peut rebuter énormément de personnes. C’est vrai aussi que le monde peut se partager en deux catégories : ceux et celles qui ont lu Proust (les moins nombreux) et les autres, qui ont essayé de le lire mais ont abandonné, qui n’ont jamais essayé, qui se moquent complètement de Proust. Y a-t-il une catégorie supérieure à l’autre ?  C’est un peu ce que laisse transparaître ce roman. Dommage ! Il m'a quand même donné envie de me replonger dans Proust... mais j'ai abandonné une fois de plus, je ne dois pas faire partie de la bonne catégorie !

__________